НЕ ЗНАЮ, ЧТО ЕМУ СКАЖУ…
Накануне восемнадцатого мая
Снится мне один и тот же сон:
Станция, товарные вагоны
И людьми набитый эшелон…
Раздаются стоны из вагонов,
Причитания поседевших матерей,
Стариков, читающих молитвы,
Громкий плач испуганных детей…
Снится дед, которого не видел,
Знаю я его со слов отца,
Не доехал он до места назначения,
Под Саратовым остался навсегда…
Я гляжу на карточку в альбоме:
Добрый взгляд, уставшие глаза,
В стареньком, застиранном костюме
С укоризной смотрит на меня…
Он глядит, как будто вопрошает:
«Слушай, внук, я что-то не пойму,
Двадцать лет назад вернулись вы на Родину,
Расскажи-ка, как живется вам в Крыму?
Вам отдали все, что отобрали —
Имя честное, имущество, дома?
Селам нашим, городам вернули
Крымские родные имена?»
Я молчу, не знаю, что ответить,
Как мальчишка перед ним стою:
«Нет, пока закон еще не принят», —
Лишь глазами деду говорю…
«…Что же вам тогда вернули?
Объясни, сынок, я что-то не пойму,
Может быть, как пасынки живете,
У себя на Родине в Крыму?»
Тут я, вздрогнув, сразу же проснулся,
Вспоминая сон, на карточку смотрю,
Завтра, может, дед приснится снова,
Только вот не знаю, что ему скажу…
